sopra, sopra… o
suspiro desse vento
que carrega o pensamento.
corre, corre…
por dentro e por fora
numa alva memória
que recorda cada peça da estória
em cada tempo de um novo descompasso, a passo!
as gota de chuva,
os raios de sol,
segredam-me memórias
das danças de lençol.
levanta-te! que se faz tarde
pois longa se torna a espera que nos cansa
nesta roleta que há quem diga, dita a sorte,
e em que somente nos espera, o anjo da boa morte...
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