O vento rodopia as folhas
que caiem sem destino marcado.
Nuvens onduladas, rejubilam, quentes,
numa tarde final de verão.
Gaivotas que rodopiam pela areia,
prenúncio de terra molhada…
Marulham em coro, que morre e sufoca,
no fundo horizonte.
A espaços, de um tempo lento,
assobia uma sereia, e vemos rastos brancos nas ondas
- Bravos do mar que regressam
a lides noturnas de quem nunca esquece.
O vento? Esse regressa e,
com força,
leva a imagem para o outro lado do mar…
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